La Noche

Es primavera;

es un estallido de color,

de efluvios aromáticos

que escala los paramentos

y descansa en los rellanos,

tejados y azoteas;

mientras, los densos aromas se agazapan

por entre los aligustres

de los parterres.

Es primavera codiciosa de estío

y la noche un suspiro,

unos acordes lasos

y tornasolados de resabios

para un paladar desentonado

con este anticipo con el que disputa

el ardor a lo apacible.

El cielo destila llantos azulados

que son como hilvanes de plata

cuando se derrama la paleta del pintor

—como por descuido—

 tintanto la vida de un tiempo esperanzado

y luminoso que durará unas horas:

en tanto canta el gallo,

la sonrisa de la luna

es brisa que napa la noche. 

Poema de mi amigo Francisco Espada Villarrubia, 

disponible en su blog "Días de Aplomo"

REALIDAD

Lágrimas y hombres.

Me enseñaron de niño: los hombres no lloran.
Bien aprendí ese cuento.
Ya nadie me ve llorar
porque lloro en mis adentros.
... Como en torrenciales abismos
de cósmicos agujeros negros
en mis ojos se pierden:
incontables lágrimas de corazón,
infinitas estrellas del universo.
                           
F.P. Galbarro. Julio/12.

Voy a buscarme una casa en las nubes...

                                Si no vienes, caminaré solo.
                                Mira tus bolsillo; dime qué tienes.
                                Mira tus pies; cualquier música los mueve.
                                Mira tu pelo; está lleno de bucles caprichosos que ni siquiera tú dominas.
                                Mira tu boca; aún no cumplió mis años y ya, se cansó de amar.
                                Yo tampoco tengo nada,
                                por eso quiero cambiar de Patria.
                                Si quieres puedes venirte conmigo,
                                pero mi casa está muy lejos. Yo voy a Ítaca.
                                En mi Patria no hay ni amos ni esclavos, ni existe la mentira.
                                Mi casa se llama Libertad.
                                Mi casa se llama Utopía.
                                Mi casa se llama Ítaca.
                             
                                                                                       Francisco de Paula Galbarro.
                                                                                       El Coronil (Sevilla) 2012

"DIBUJO Y PENSAMIENTO"

"La dura realidad es una desoladora confusión de hermosos ideales y torpes realizaciones, pero siempre habrá algunos empecinados, héroes, santos y artistas, que en sus vidas y en sus obras alcanzan pedazos del Absoluto, que nos ayudan a soportar las repugnantes relatividades".
Ernesto Sabato (Antes del fin, 1999)

"Claustro Mayor". Museo de Bellas Artes. Sevilla. 

Acuarela y rotulador